塔外僧人劝过几次，有人称他是大师故人，有人说他是个怪客，可杨繁只是摇头。他不愿出去，这塔虽冷，他对埋骨之地却也不挑剔。他盘膝坐下，闭目入定。寺塔高耸入云，鸟兽绝迹，唯有一扇透风的小窗。日升月落，将一束光投在他身前的地上。
似在等待，又似已被遗忘。
一日，天色晦暗如墨，俄顷，山中暴雨如注。杨繁静坐在塔中，玉色发冠纹丝不动，白色僧衣安静垂落。他闭目养神，雨点急促，砸在石窗上，塔内被这天地间的喧嚣衬得更静。几十年的封印生涯，让他早已习惯孤独，可如今封印已解，雨声中终究夹杂了某种异样的动静。
他睁开眼，循声望去，只见窗台上扑棱着一团小小的身影。一只小鸟，羽毛被雨水打湿，紧贴在身上，瑟缩着抖个不停，模样甚是可怜。杨繁瞳孔微缩，缓步走近，俯身一看，那小鸟抬起头，乌亮的眼睛毫不畏生地瞧着他。他伸出手，轻轻将它捧进塔中，放在石桌上。想了想，又从角落里翻出蓑衣，去心灯大师灵位前打包了些糕饼，掰碎了喂给它。
雨势渐弱，小鸟吃饱后抖了抖身子，湿漉漉的羽毛渐渐干透，恢复蓬松的模样。巴掌大小，圆滚滚的，修长的尾巴一翘一翘，活泼又可爱。杨繁凝视它半晌，心底那片久未波动的死水竟泛起一丝涟漪。
“你倒是会挑地方躲雨。”他顿了顿，眼眸垂下，“不过雨已经停了，趁天色还早，你快回去吧。”
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